Федор выпил, как автомат, и не почувствовал вкуса водки.

- Жалеешь? - лез в душу Артур Нерсесович, заглядывая через стол в лицо Артюхову. - Что-то уж больно ты жалостливый. Ну, прямо Достоевский... - Он хохотал теперь откровенно, размазывая по губам бутерброд с икрой, оскалив красную хищную пасть с неестественно ровными коронками вставных зубов. Поздно, Федя. От меня обратного хода туда, - показал он рукою в окно, - нет. Только туда... - Короткий палец Аджиева постучал по деревянной столешнице. - А говорил - "три ходки"...

Федор понимал, что объяснять ничего не надо, потому что не сможет он объяснить. Но Аджиев явно ждал объяснений или каких-то слов.

- Да все ништяк, - выклюнулась откуда-то фраза. - Я, Артур Нерсесович, не "жорик", но вот костоломом быть не могу... Короче, не моя это маза...

- Он у нас вольный стрелок, - хихикнул кто-то в углу. И тут только Федор увидел тихонько стоящего у окна Степана, улыбавшегося сладенькой гадкой улыбочкой.

Он ничего не соображал, когда молниеносно метнул в него хлебный нож, лежавший на краю стола.

Степан и мигнуть не успел, как острое, хорошо заточенное лезвие вошло ему в горло. Он нелепо всплеснул руками и осел, булькая кровью, залившей ему всю грудь.

Аджиев побелел, но головы не повернул туда, где валялся его верный сатрап.

- Готов? - тихо спросил он.

- Не знаю... - пожал плечами Федор. - Достал он меня.

Рука сама потянулась к рюмке. Он выпил, теперь уже запомнив навсегда, как преодолевать страх.

- Да ты артист, - уважительно сказал Аджиев и, поднявшись, громко позвал: - Эй, там, врача позовите, Анатолия сюда...

При этом он по-прежнему старался не оглядываться назад. В коридоре забегали.

Федор встал и, не дожидаясь развязки, пошел вон из комнаты.

Дом празднично светился огнями, как будто был полон гостей.