- Можно...

- Так вот, Ваня, совет... Не пей сырой воды...

- Брось ты, Кешка, - шлепает губами Панков, - не пугай парня.

- Знаешь от чего умер... Пр...Пр...Пржевальский... Так вот, он умер... от воды... Ваня, это серьезно...

- Кешка, не порти вечер, - просит расфуфыренная и измазанная помадой дама, жена Курицына. - Он еще пооботрется здесь и все поймет сам.

- Ваня, не слушай их, твой предшественник, Лешка..., ох и парень Лешка, - Плотников поднимает стакан. - Мужики, за Лешку...

Гул проходит по комнате. Спешно пополняются стаканы и несколько пьяных голосов подтверждают, что готовы поддержать такой тост.

- Так вот... за Лешку, - продолжает Плотников, - который выпил немного сырой воды и...

Опять раздается кряканье и скребут вилки о тарелки. Плотников выпивает свою водку, хлопает меня по плечу и пошатываясь идет к своему стулу. Мне подмигивает, сидящая напротив вертлявая молодящаяся женщина, вся в розовом, с многочисленными валанчиками на полупрозрачном платье, жена замполита.

- А вы от куда прибыли? - тихо спрашивает она.

- С Балтики.

- А за что вас сюда?

- Лида, ты о чем? - шлепает губами ее муж. - Сюда присылают не ссыльных...

- Ну, да... Что я не знаю, всех проштрафившихся гонят к нам.

- Заткнись, - уже грубо замечает муж.

Раздается звон посуды. Это на другом конце стола мичман Беляков бьет вилкой по тарелке.

- Внимание, - басит он, - я хочу тост...

- Давай, Гошка, ляпни что-нибудь, - отреагировал Плотников. - Я... Дайте водки... Гошка сейчас тост говорить будет...

Все спешно доливаю зелье в стаканы.

- Я поднимаю стакан, за дам..с.

- Ура, - вопит Плотников, - за них, проклятых...

Где то раздался визг, кого то из проклятых ущипнули. Похоже это пик вечеринки. несколько присутствующих окончательно окосели. В руках Курицына появляется не настроенная гитара и нетвердые пальцы пытаются изобразить мотив про реку Волгу. Несколько голосов не в такт подхватывают слова и знаменитая старая русская песня заполнила затуманенное от дыма пространство комнаты.