- Герасим? - спросил приглушенный мужской голос в трубке.

- Да.

- У нас в гараже гости.

Трубку тут же повесили. Отлично, на ловца и зверь бежит. Мигом собравшись, бегом преодолеваю метров двести до оживленной магистрали и ловлю частника, согласившегося гнать на максимальной скорости до названного мной адреса за солидное вознаграждение. Мужик не соврал, и его старенькая "девятка" летит по улицам так, что мне не раз казалось, что конечной остановкой станет нам городской морг или в лучшем случае больничка. Но водила оказался классный, и через десять минут я уже миновал ворота мастерской, имеющей довольно обширную территорию, обособленную от остального городского мира. Здесь десять больших гаражных боксов. В шести из них ворота открыты, и видны автомобили разных марок. Вдоль дальней стены - несколько машин, принадлежащих, вероятно, рабочим гаража, а посреди двора стоит черная, семисотой модели, "БМВ".

Какой-то работяга, выглянув из бокса, махнул мне рукой в направлении вагончика-конторки. Захожу внутрь - в кабинете Владимира Андреевича шестеро. Двое заместителей полковника и четверо приезжих джигитов.

Все бандиты Бенгала, как говорят теперь, - лица кавказской национальности, но выяснять, откуда именно приехала чернота, мне скучно и неинтересно. Отношение у меня к этим ублюдкам, чувствующим себя королями в нашем городе, совершенно определенное.

- Э! Что хочешь, да?! - Вся кодла смотрит с недоумением, а один из них, по-видимому, старший, заводится с пол-оборота:

- Ты видишь, тут разговор, да? Зачем мешаешь? Подожди, как нормальный человек, на улице!

Гости сидят, расположившись с двух сторон стола, как полновластные хозяева этого заведения, а заместители полковника притулились у окна. Гости нещадно дымят сигаретами.

- Ты, что ли, хозяин здесь? - спрашиваю старшего с издевательской ухмылкой. - Чего пасть открываешь, дарагой, когда тебя никто об этом не спросил?.. Да? - передразниваю его.