- Кто? - голос из-за двери. Даже это короткое слово произносится с характерным акцентом. Забыл спросить охранника, как зовут его шефа. Ладно, хрен с ним, назовемся сами.

- Костя. Из охраны! - вру без стеснения. Кастрированный ПМ заткнут у меня за пояс под пиджаком.

- Какой такой Костя-Мостя? - бурчит голос за дверями. Щелкает замок.

В проеме видна усатая рожа. Довольно толстая и сальная. Понятное дело, владелец общепита.

- Ты кто? А? - удивляется усатый. Улыбаюсь ему как можно благодушней, одновременно охватывая коридор периферийным зрением. Официантки докурили, досмеялись и утопали по делам. Коридор пуст.

- Я же сказал тебе, сын ты ишака, что я - Костя! - говорю и пинком ноги в жирное брюхо освобождаю себе проход. Утробно хрюкнув и выпустив воздух из штанов, усатый садится на пол.

- Не двигайся, родной! - Выхватив пистолет, направляю его на второго типчика, сидевшего в кресле, а сейчас вдруг решившего приподнять свою задницу и возмутиться.

Прцкрываю дверь и, не выпуская клиентов из виду, поворачиваю левой рукой ключ в замке.

Сидящий в кресле напряженно следит за мной. У этого типа усов нет, а вот брюхо такое же, как у усатого. Удивительно похожи они друг на друга. Близнецы, что ли?

- Ты хозяин этого кабака? - интересуюсь, подходя к креслу.

Мужик отрицательно мотает головой. Хозяин ресторана, кряхтя и постанывая, поднимается с пола. Сидящий в кресле обращается к нему, косясь на меня: Гыр-Гыр. Что-то они там лопочут между собой, и как пить дать обо мне. Но ведь это очень невежливо - говорить о человеке в его присутствии на непонятном ему языке. Прерываю прения ударом рукояткой пистолета по губам толстяка без усов. Депутат от чуркестана мгновенно затыкается, смотрит на меня волком и держится за челюсть.