— Выпьешь?

— Не, — отказался Сашка. — Не буду.

— Сушняк, — настаивал попутчик. — «Ркацители». Десять градусов. Сок. Стаканчик не повредит.

Парень извлек из кармана нож необычной формы — с длинной костяной рукояткой, куда убиралось длинное же и узкое изогнутое лезвие, с шилом и штопором, которые складывались с другой стороны рукояти.

— Ого! — одобрил Литвинов, понимающий толк в хорошем оружии. Хотя оружием его можно было назвать с натягом: нож был складной.

— Фирма, — улыбнулся попутчик, ловко орудуя штопором и поблескивая золотой печаткой на безымянном пальце. — Франция, «Леджоле» — к твоему сведению. Подарок.

— От подруги?

— Как угадал? — Парень, подмигнув сержанту, налил в два стакана. Два других попутчика — видимо, муж с женой, которые активного участия в разговоре не принимали, — от выпивки отказались и тактично вышли из купе (уже в очередной раз) и встали у окна, раздвинув шторы. Чем напомнили рекламу сока «Добрый».

— Таким и убить можно. — Литвинов подержал на ладони увесистый нож, целое произведение искусства. Да, такой подарок стоит недешево. Испанская наваха в миниатюре. В руках мастера он может вполне сойти даже за нож для метания.

— Можно и убить, — подтвердил парень. — Умеючи. Ну, давай за знакомство. Кстати, меня Игорем зовут. Кто знает, может, после нашей встречи я тоже надену военную форму. Если честно, я завидую тебе, парень. Честно. Железки, которые я толкаю в Кр-ском крае... — Он махнул рукой. — Дерьмо это всё. Там видно будет, явлюсь в военкомат по первой повестке. — Он снова подмигнул Сашке: — Тебе бы гражданскую одежду, брат, и слово «патруль» можно забыть надолго.

Литвинов хмыкнул, невольно оглядывая одежду попутчика: темная рубашка, джемпер с треугольным вырезом, на крючке висела кожаная утепленная куртка.