Когда Ольга, перейдя улицу, остановилась у витрины с детскими игрушками, мужчина из автомобиля встал за ее спиной и, наклонившись к уху, спросил хриплым прерывистым голосом:

— Как поживаете, Ольга?

Обратился он к ней по-русски, но с заметным азиатским акцентом.

Ольга отстранилась. В любой стране встреча на улице бывших врагов — русских и афганцев — не сулит ничего хорошего, а в том, что жадно смотрящий на нее улыбающийся мужчина был афганец, она не сомневалась, несмотря на его модную европейскую одежду и изысканные манеры. Лицо с правильными чертами, правда, отвыкшее от сжигающего кожу афганского солнца, волосы с проседью, белозубая улыбка. Его можно было назвать красивым, если бы не жестокое выражение глубоко посаженных, черных как ночь миндалевидных глаз. Но Ольга не испугалась их. Они почему-то показались ей очень знакомыми. Увидев стоящих на углу двух полицейских, она еще более успокоилась и осторожно спросила:

— Мы знакомы?

— Почти десять лет, — прохрипел мужчина, зажав ладонью повязанную платком шею. — Афганистан. Лето восемьдесят шестого года.

— Я вас не понимаю…

Мужчина усмехнулся и кивнул на пакеты с ее покупками.

— Давайте, я вас подвезу к «Эдем о Лак». Кстати, я остановился в этом же отеле. Я знал, что вы прилетаете из России, и снял номер рядом с вашими апартаментами, — пояснил он в ответ на ее удивленный взгляд, чем еще больше заинтриговал Ольгу.

— Поедемте, — решительно сказала она, направляясь к машине. — А то я умру от любопытства. Кстати, воспитанные люди не забывают представиться даме.

— Хабибулла. Неужели вы меня не узнали?..

Не веря своим ушам, Ольга остановилась как вкопанная в двух шагах от машины.

— Я не сделаю вам ничего плохого, — взяв ее за руку, Хабибулла в ответ на затравленный взгляд Ольги рассмеялся хриплым, булькающим смехом. — Хвала Аллаху, я не оборотень и не посланец ада…