- Джон, кто такой Джо Гарленд?

Клерк вытаращил на него глаза, моргнул, откашлялся, но ничего не сказал.

- Отвечайте, - приказал Персиваль Форд. - Кто он?

- Вы шутите, сэр, - с трудом проговорил клерк.

- Я говорю совершенно серьезно.

Клерк отодвинулся подальше.

- Неужели вы не знаете? - спросил он, и в его вопросе уже был ответ.

- Я хочу знать.

- Да он же... - Джон запнулся и беспомощно посмотрел вокруг. Спросите лучше кого-нибудь другого. Все думали, что вы знаете. Мы все время так думали...

- Договаривайте же!

- Мы всегда думали, что как раз поэтому вы имеете зуб против него.

Все фотографии и миниатюры Айзека Форда проносились перед глазами его сына, а дух Айзека Форда, казалось, витал над ним.

- Доброй ночи, сэр, - услышал он голос клерка и увидел, как тот поднялся и отошел, прихрамывая.

- Джон! - резко окликнул он старика.

Джон вернулся и остановился неподалеку, моргая и нервно облизывая губы.

- Вы ведь еще ничего не сказали мне.

- Ах, это о Джо Гарленде?!

- Да, о Джо Гарленде. Кто он?

- Не мое это дело, сэр, но, если вы настаиваете, я скажу... Джо Гарленд - ваш брат, сэр.

- Благодарю вас, Джон. Спокойной ночи.

- А вы не знали? - полюбопытствовал старик; критический момент миновал, и он уже не торопился уйти.

- Благодарю вас, Джон. Спокойной ночи! - повторил Форд.

- Да, сэр, спасибо. Похоже, что дождик будет. Спокойной ночи, сэр.

С чистого звездного неба, освещенного лунным светом, падал дождь, мелкий, как водяная пыль. Никто не обращал на него внимания; голоногие ребятишки продолжали играть, бегая по траве, зарываясь в песок. Через несколько минут дождь прошел. На юго-востоке черным, резко очерченным пятном маячила Даймонд-Хед; контур ее воронкообразной вершины выделялся на звездном небе. Волны прибоя в сонной тишине набегали на песчаный берег и рассыпались пеной у самой травы.