Смерть вокруг. Смерть и тьма. Тьма - небытие. Под наркозом оно очень хорошо ощущается. Остается воспоминание ни о чем. Тянешь к себе эту ниточку, хочешь проникнуть в суть, а сути нет, и смысла нет, и вообще ничего нет. Даже тебя - ты растворился в нигде. Тем не менее, каким-то образом это ощущается. Часы складываются в сутки, сутки в годы, годы - в тысячелетия, но в "нигде" времени нет, там есть лишь "ничто". Оно страшнее всего... Ладно, смерть, черт с ней. Бывают ведь и сны. Снится, к примеру, зов. Звук бубна оплетает перелесок невидимой сетью. Идешь к скрытому в чаще шаману, бездумно, представляя себе мотылька, летящего в пламя костра. Все вокруг - лишь тебе: очаровать, сбить, увлечь куда-то в непонятные, странные и загадочные дебри. В чем смысл этого сна, что сказал бы о нем Фрейд? Может все дело в неудовлетворенном сексуальном желании? Ведь в чаще вряд ли скрывается шаман, скорее - там забулудилась корова с бубенчиком. Она и девушка-пастушка пошли в лес, перепутали дорогу, заблудились в Сон'ной тайге и ждут, когда им кто-нибудь поможет, спасет, обогреет... Или все не так просто? Ведь я ощущал себя мотыльком, порхающим в пламя? Отчего именно этот образ? Вероятно склонность к наркотическим веществам довлеет над разумом - помните ведь кастанедовский зов бабочки в кустах чаппараля. Hет, неубедительно звучат эти версии, нет в них грации и элегантности, свойственной правильным выводам. Сны проще толковать. Сны - как рулет. Все завернуто, скручено, перепутано. Рулет приятно есть. Сны приятно видить это жизнь напоминает тебе, что ты, возможно, существуешь. Hекоторые не любят спать. Кошмары, видите ли, им снятся. Тоже вполне нормальное явление, только напоминает о себе уже великое небытие, смерть. Закончится все в прозекторской. Подлежишь вскрытию, так будь добр - лежи - не дергайся, в коже ставшей похожей на чулок. Можешь не расстраиваться, если веришь, что твое бытие закончилось лишь в части спектра, доступной человеческому восприятию, ну а коли не веришь, то тоже не следует расстраиваться, потому как для расстройства нужен работающий мозг, а он, на данном этапе представляет собой лишь макет, кусочек дохлой материи, кстати, в уже распиленной черепушке - некогда вмещавшей разум, но скоро там будут бледные червячки ползать - им тоже необходимо питаться.