Достоинство трона. Распластанность на камнях. Покой. Порыв. Свобода.
Плен...
Кто-то шепчет мне - выбирай. Голос тихий, нечеловеческий. "Выбирай! " только одно слово. Что-то изнутри рвется во мне, подталкивает к выбору. Словно мечется стрелка на весах, а чашки колеблются, ожидая меня. Что выбрать? Белое - кристаллики мрамора в радужном ореоле блеска. Черное тень самой черной ночи, матовая непроглядность. Что, что же выбрать? Сердце неистово колотится, рвется из груди. Голос неумолчно шепчет, требует выбора. Белое - такой порядок, такая идеальноя строгость линий. Черное - беспорядок, излом. Что, что из этого - мое? Взгляд мечется все быстрее, и радужные пятна в глазах. Я невольно ищу их глаза. Мрамор холод и камень, он ласков и покоен.
Он зовет - иди к нам, будь с нами. Мы дадим тебе радость и спокойствие, тепло и безмолвие. Ты станешь созерцать мир и радоваться его красе. Иди сюда, сядь рядом с нами...
Глаза Черного - словно два провала в бездну. Бессветная, беззвездная тьма. Острые иглы смерти. Он отталкивает от себя. Кричит взглядом - уходи. Не смей приближаться. Ты мне не нужна. Я - одиночка. Убирайся.
Я - это ночь и смерть, гибель и хаос. Не вздумай даже выбрать - меня...
Белое, черное. Белое, черное... Ночь, день... Тьма, Свет... Покой, борьба... Хаос - порядок... Один - гонит прочь, другие - приглашают к себе...
И - я больше не размышляю. Прости, Черный - я всегда была упряма и строптива...
На прекрасный белый мрамор ступеней, рядом с изысканным профилем человека в черном плаще - мятущимся диссонансом - неловкий подросток.
Неровные пряди светлых волос, смешная мальчишеская стрижка, нелепая
рядом с этими ослепительно четкими линиями одежда. Испуганный, но дерзкий взгляд...
Я нахожу руку Черного - его пальцы горячее расплавленного металла.
Но я все же терплю этот жар, хотя и слезы наворачиваются на глаза.
Стоя на коленях, я закрываю собой Черного от взглядов мраморных владык. Я чувствую их мысли. Они не разгневаны, не огорчены. Хотя - немного сожалеют о моем выборе. Они искренне хотели мне добра.