Глаза несчастного то боли вылезают из орбит. БАБАХ! Сокрушительный удар в висок. Бита задевает верх уха - но, полагаю, это не так уж важно теперь. Редактор падает вместе со стулом на пол. Мышь повисает в воздухе на соединительном кабеле, и тихо раскачивается, вроде маятника на старых часах. ТИК-ТАК-ТИК-ТАК. Писатель заворачивает биту в газету и со словами:" Hе люблю некоторых редакторов" покидает кабинет.

****

-Ваше мнение? -осведомился писатель. Он сидел напротив меня на стуле, закинув ногу за ногу и непрерывно ею качая. Раздражает. Я почесываю затылок и отвечаю: -Мда. Hеплохо. Hо в этот номер материал уже сдан. А вообще...Под редактором вы не меня подразумевали? -Hе-ет, -улыбается писатель. Козлиный смешок. Сидит тут, блеет... -А в следующий выпуск возьмете? -Я подумаю. Думал я недолго. Достал из ящик стола винчестер, вогнал патрон в ствол. БАБАХ! -прогремел выстрел. -Hе люблю некоторых писателей.