– Ну что, он здесь?

– Да. У третьего вертолета. Видишь?

– Вижу. Спасибо, – поблагодарил вертолетчика Стил, заканчивая беседу, конца которой Дэвид уже и не надеялся дождаться.

Он поднял воротник куртки еще выше и зашагал рядом с Лютером. Тут же вернулась боль в правой ноге.

– Он сказал, – повернулся к нему на ходу Стил, – что здесь мой дружок, Бифф Лоумэн.

– Кто?

– Бифф Лоумэн, помнишь, я тебе о нем рассказывал. Он командует отрядом спецназа, подчиненным отделу ФБР в округе Колумбия. Ему можно доверять. Кроме него, я здесь никого не знаю и боюсь, что другие могут сдать тебя полиции. Как нога, болит?

– Болит…

– Надо было послушаться Рози и не лезть сюда.

– Теперь и я думаю, что она была права.

– Ладно, если вдруг что-то случится, сразу размахивай удостоверением Билла Раннингдира, как я тебе и говорил. И моли Бога, чтобы тебе поверили.

Холден взглянул на Стила и усмехнулся.

Они приблизились к третьему вертолету. Рядом с ним стояла группа вооруженных спецназовцев.

– Бифф! – крикнул Лютер. – Эй! Бифф Лоумэн!

От группы отделился человек, габаритами напоминающий трехкамерный холодильник. Он поправил ремень висящей на плече М-16 и подошел к Стилу и Дэвиду, вглядываясь в обоих.

– Никак к нам пожаловал Дэвид Холден? – проговорил он хриплым голосом, не предвещающим ничего хорошего. – Парень, ты, конечно, молодец, но я должен тебя арестовать.

– А вот этого не надо делать, Бифф, – спокойно проговорил Лютер, подходя поближе к своему старому знакомому.

– Почему это – не надо? – не понял тот.

– Да уж поверь мне на слово, – ответил Стил. – А не то я прострелю тебе задницу.