- В свидетельстве о рождении он записан как Майкл Брэндел, - сказал Апдайк.

- Черта лысого! - Глаза Дэймона полыхнули свирепым пламенем, лицо его превратилось в маску ярости. - Даже фамилия не моя! Будто она родила мальчика в результате непорочного зачатия!

Апдайк на всякий случай попятился назад - мало ли что придет в голову этому дикарю.

- Я только излагаю вам то, что мы узнали... - пробормотал он.

- Тогда изложите мне кое-что еще!!! Когда мой сын родился? - Дэймон впился в Апдайка свирепым взглядом.

- Одиннадцатого сентября...

- Сентябрь. - Дэймон тихо выругался, хлопнув рукой по столу. - Тогда она знала... черт, она знала, что беременна, еще до того, как я вернулся домой в Кашмеру!

- Шейх, я надеюсь... - Апдайк перепугано вздохнул, глядя на разъяренного Дэймона. Да, тот был весь во власти дикой, неконтролируемой, животной ярости.

Селим быстро поднялся с кресла.

- Вам лучше уйти, Апдайк. Я провожу вас до вертолета и скажу охране, что вам разрешено улететь.

"Разрешено улететь!" - с негодованием подумал Апдайк. Каждый раз, когда он бывал в Кашмере, он чувствовал себя так, словно его вынуждали совершить путешествие во времени на несколько столетий назад. Иногда властные манеры шейха казались ему забавными, но не сейчас. В человеке, сидевшем за столом, было столько ярости, готовой в любой момент взорваться вспышкой насилия, что ему стоило побыстрее уносить отсюда ноги.

- Мне надо обратно в Нью-Йорк. У вас будут для меня какие-нибудь поручения?

- Нет. - Дэймон вытащил из большого конверта пакет с фотографиями и нетерпеливо вскрыл его. - Оставьте пленку и документы.

Апдайк положил пульт дистанционного управления на стол и помедлил. В душе его явно происходила борьба, исход которой, впрочем, предсказать было довольно легко.

- Э-э... А награда?

- Вы получите свои деньги. - Дэймон разложил фотографии на столе и, не отрываясь, продолжал разглядывать их. - Выпиши ему чек. Селим.