Он лежал в грязном углу, пытаясь укрыться от дождя, и ждал, ждал, ждал с бесконечным терпением изгоя, который знает о несправедливости жизни.

Каждые пять минут он поднимал голову, будто моля дождь прекратиться, выискивая сквозь водяные струи знак того, что его связной уже близко.

Похожие на привидения тени, согнувшись в три погибели, двигались сквозь ливень в поисках укрытия от непогоды. Иногда, пробиваясь через грязь и неистовство бури, тьму пронизывал свет из открытой двери или от фонарей на экипажах.

Скоро, уже скоро... нечего бояться - все под контролем. Еще совсем немного до... до...

Сейчас?..

Он глубоко дышал, ощущая запахи дождя, грязи, лошадей. Вот оно... Проявляя обычную осторожность, он выждал еще одно мгновение...

Низко пригнувшись, чувствуя вонь своего немытого тела, гниющего хлеба и легкий аромат ладана, он выглянул из-за угла. Длинная тень подходила все ближе, помахивая кадилом, запах от которого становился все сильнее и сильнее...

...знак, сигнал...

Сейчас...

Когда он распрямился, раздался полный ужаса крик...

Не-ет!..

Зловещий звук падающего тела. Удаляющиеся шаги...

Истекающий кровью человек лежал на улице, а вокруг неистово шипели рассыпавшиеся из кадила угли. Аромат ладана постепенно смывался дождем...

...нет времени остановиться, убедиться...

"Проклятие... нож... надо подобрать - черт - снова выронил... надо убираться!" - в спешке думал он.

Дробные шаги, голоса: "Там - бродяга - за ним..."

"Проклятие, проклятие... Скотланд-Ярд..." - Мысли перебивали друг друга.

"Там!" Звук свистка, толпы людей, стекающиеся из-за углов, из дверей, отовсюду. Топот ног, силуэты со всех четырех сторон, старающиеся загнать его в угол...