– Что это вы о себе думаете? – произнесла она хрипловатым низким голосом, напомнившим ему о Лорен Вейсолл и долгих предрассветных разговорах, которые они вели, устав от любовных утех.
Затаив дыхание, он ждал, не скажет ли она чего-нибудь еще.
– Уберите руки, пожалуйста.
Это был приказ, хотя и выраженный в виде просьбы. Одновременно она сделала легкое движение рукой, словно проверяя крепость сковавших ее уз, и от этого прикосновения в жилах Линка закипела кровь. Давно уже он не испытывал ничего подобного. Чертовски давно!
– Вам не кажется, что вы должны быть мне благодарны?
– За что?
В глазах Линка заплясали бесенята, когда он медленно провел пальцем по ее бледной щеке, мгновенно покрывшейся румянцем.
– За то, что я спас вас от алкогольной передозировки. Или вам очень нравится запах виски?
– Не очень, – она наморщила носик и даже вроде фыркнула. – Вы правы. Я вам благодарна и буду еще более благодарна, если вы уберете руки.
– Но мне так нравится.
– А мне нет, – отрезала она, потеряв терпение.
Обнимавший ее мужчина был несомненно красив и прикосновение его мускулистых рук будоражило ей кровь, но, как ни жаль, он – всего-навсего типичный самец, а таких уже было достаточно в ее жизни. Тем временем она высвободилась и, уперев руки в бока, посмотрела ему прямо в лицо.
– Не знаю, что вы о себе воображаете мистер, и, честно говоря, не желаю этого знать.
– Неплохо, – одобрительно кивнул он и усмехнулся. – Я почти вам верю.