- Девушка, здесь у вас свободно?

Лена быстрым, изучающим взглядом окинула незнакомца. Это был коротко подстриженный, небритый, молодой кавказец. Очень красивый. Ален Делон в кавказском варианте. Он смахивал на благородного мафиозо из гангстерского боевика. Но только на мафиозо местного, туапсинского исполнения.

- Свободно.

Кавказец уселся. Чашка кофе уверенно и самодовольно дымилась у него в руке.

- Ты местная? - Спросил Ален Делон, глядя сначала на чашку, а потом на Лену.

Лена про себя улыбнулась: она представила сейчас Игоря.

- Местная. А что?

- Да, ничего. Город хотел посмотреть. Приехал сегодня.

- Нечего тут смотреть. - Сказала Лена. - Мрачный город.

- Тебе не нравится? - Кавказец явно был рад, что незнакомая и красивая девушка поддержала разговор.

- Я тут живу. - Лена посмотрела в окно, где крупным планом стояла большая, старая и грязная, урна, обсыпанная вокруг окурками. Выше, на стене дома, рядом с плохо нарисованным Лениным, висел выцветший уже, из советских времен, плакат: Коммунизм - наше будущее. Полгода назад победила демократия, и плакат следовало бы снять, но никому не было до него дела.

- Не нравится?

- Нет.

- Почему не уедешь отсюда?

Лена повернула голову и скучно усмехнулась.

- Куда?

Уехать из Туапсе Лене хотелось давно. Но ехать было и вправду некуда. Часто Лена ходила к городскому причалу. Одна. Здесь обычно было тихо. Лена смотрела на воду и слушала волны. Она могла так стоять долго. Море, которое уходило и заканчивалось где-то очень-очень далеко - за горизонтом, оставляло ей надежду. Надежду на то, что все не заканчивается этим унылым городом, что где-то там, вдали, идет совершенно другая жизнь. Жизнь загадочная и неясная, а потому еще более привлекательная.