Господин Филимонов, заурядный блондин лет сорока, смотрел сурово, но менеджер Даша ничуть не испугалась этого взгляда.

- Даша, ты кому продаешь путевки? - спросил Филимонов.

- Скажи спасибо, Петя, что продаю. Тур-то заполнен на три четверти. Я не сказала, что путевки "горящие", со скидкой в десять процентов. Продала за полную стоимость. Прикинь, какую выгоду принесла фирме.

- Молодец, но этот Мамаев Илья Васильевич... Он же тот самый, чем загородный дом взорвали сегодня ночью!

- Да? - удивилась Даша. - То-то мне казалось, что я где-то слышала его фамилию.

- А если он дал подписку о невыезде? А мы его - в Юго-Восточную Азию?

- А нам какое дело, Петя? Купил человек путевку, деньги заплатил пусть едет. А если ему нельзя, пусть милиция об этом думает.

- Так-то оно так, но если он под подпиской... - вслух сомневался Филимонов. - Ладно, я сам позвоню в МВД, прозондирую этот вопрос.

- Не вздумай, Петя. Во-первых, не он же взрывал, его взорвали. Тошно стало человеку, вот он и решил развеяться. Я бы так же сделала. А во вторых...

- Что?

- Симпатичный парень, я его определила в одну каюту с Марией Кренкель. Если ты не забыл, это богатая дама, которая дала тыщу баксов, чтобы в каюте с ней оказался симпатичный мужик. Пятьсот мне, пятьсот тебе. Еще вопросы есть, Петя?

Филимонов согласно кивнул, он уже не хотел звонить в МВД, выяснять, можно ли выпускать из страны господина Мамаева или нет. Но вопросы у него все же были.

- Что ты делаешь сегодня вечером, Даша?

- Работаю до полуночи, кто-то из начальства приказал, не помнишь, кто?

- А если я отменю приказ?

- Поеду домой отдыхать.

- Тогда не буду отменять, - с грустью сказал Филимонов.