Уж кто-кто, а Дэвид знал толк в женщинах — так писали о нем в газетах... таблоидах, естественно. Вкус его в этой области безупречен, оценка всегда точна. Мисс Мартин заслуживает высшего балла, решил он. Интересно, что же она делает в этой глуши? Почему скрывается в полуразвалившемся коттедже, спрятанном в лесу на побережье Новой Шотландии?

Он еще раз оглядел помещение и неожиданно заметил нечто, могущее служить чем-то вроде подсказки относительно занятий гордой мисс Мартин. На столе лежала папка с бумагой и несколько карандашей, а над камином висели очень приличные, сделанные углем наброски пейзажей. За буфетом стояли листы картона.

— Вы художница? — поинтересовался Дэвид.

— Скульптор.

— Правда? — неподдельно удивился гость и невольно еще раз окинул взглядом стройную фигурку девушки. — Надо же! Чтобы быть скульптором, нужно иметь хорошо развитую мускулатуру. Ведь для обработки мрамора нужна сила!

Ее губы скривились в усмешке, в глазах цвета аметиста не блеснуло ни капли дружелюбия.

— Я не Микеланджело, — заявила мисс Мартин сухо. — К вашему сведению, мрамор очень дорогой материал, мне не по средствам купить даже небольшой кусок.

— А какой материал вы используете? — полюбопытствовал Дэвид.

Ему было действительно интересно узнать о ней побольше. Кроме того, он понимал, что такой разговор нужно продолжать, во что бы то ни стало — может, удастся немного растопить лед?

— В основном вторсырье, — ответила мисс Мартин. — Металлолом, переработанный пластик и прочее.

— Понятно, — кивнул Дэвид и улыбнулся ей широкой приветливой улыбкой, которая другую, просто очаровала бы. — А скажите, пожалуйста, над чем это вы трудились там, в сарае?