— Прошу прощения?

— Вы не упоминали, почему остановили свой выбор именно на Монта-Корренти? Вы же знаете, что это тихий провинциальный поселок.

— Именно поэтому я его и выбрала.

— Ясно. Чтобы спрятаться.

Между ее бровей залегла складка.

— Судя по вашим словам, я трусиха.

— Простите. Я не…

— Не надо извиняться, — остановила его она. — Думаю, вы правы. Я действительно прячусь. — Ее лицо погрустнело.

Анжело нахмурился:

— Монта-Корренти не похож ни на Нью-Йорк, ни на Лос-Анджелес, это уж точно.

— Значит, вы уже там бывали?

Он кивнул.

— Вам понравилось?

— Ну, я был там очень давно.

В его памяти сохранились размытые образы домов с красными крышами, уютно расположившихся на склоне горы. Для него они были тесно связаны с ароматами свежего базилика, красного перца и тушеных помидоров. Это была малость, но о детстве в Бостоне у него вообще не осталось приятных воспоминаний.

— Я читала о поселке в Интернете, — сказала Атланта. — Информации там было немного, зато я нашла замечательные фотографии. Место очень живописное и по-старомодному уютное. Разглядывая снимки, я словно перенеслась в прошлое.

Его прошлое.

Она посмотрела на его плечо:

— Вы тоже планируете спрятаться на время?

— Не совсем. — Сделав глубокий вдох, он признался: — В Монта-Корренти живет мой отец.

Атланта уставилась на него широко распахнутыми от удивления глазами.

— У меня, как у большинства людей, есть отец, представляете? — сухо добавил он.

— Судя по вашему мрачному выражению лица, вы не очень близки.

— Я не видел его тридцать пять лет. — И не горел желанием встречаться с ним сейчас.

— Мне очень жаль.

Он рассмеялся, словно пытаясь спрятать боль, которую испытывал:

— Да не о чем тут жалеть. Я не нуждался в нем и не скучал по нему. Я почти его не помню, черт побери.