— Ты цел? Или хочешь еще? — процедил сквозь зубы Антуан Лану. — Ты только скажи!

Ирландец медленно встал на четвереньки, затем с трудом поднялся. Его ноги дрожали, по лицу текла кровь, а левый глаз заплыл.

Француз на всякий случай отступил на пару шагов, готовясь снова дать отпор.

— Как тебя зовут? — выдавил Патрик.

— Антуан, — после небольшой паузы произнес француз.

Патрик О'Коннор облизал окровавленные губы.

— Ты… — ирландцу не хватало воздуха, — первый человек, который побил меня, — по его лицу расплылась широкая улыбка. — Я предлагаю тебе мир. Давай выпьем за это!

Антуан несколько секунд молчал, потом улыбнулся.

— Что ж, я не прочь. Только, похоже, нам надо пойти в другое место. А то сюда, не ровен час, нагрянет полиция.

— Я знаю такое место. — Патрик схватил его за руку. — Пошли.

Он привел Антуана в ресторан, где работал учеником повара. Это оказался знаменитый «Мейз», где выдающийся шеф-повар шотландец Гордон Рамзи подавал пиццу с белыми трюфелями за сто фунтов стерлингов.

— Виски и пицца с белыми трюфелями, — бросил Патрик. — Ты не против?

— Насчет виски, конечно, нет, хотя мы, французы, предпочитаем вино. Но по случаю драки виски предпочтительней. А вот пицца с трюфелями для меня дороговато, — признался Антуан, глядя в меню.

Патрик махнул рукой.

— Тебе это ничего не будет стоить. Я же ученик повара. У меня есть кое-какие привилегии. Только подожди минут пять.

Вскоре Патрик появился с двумя тарелками, от которых распространялся потрясающий аромат, и двумя стаканами настоящего шотландского виски.

— За нашу встречу! — Он внимательно посмотрел на Антуана, прищуривая заплывший глаз. — Она была по-настоящему мужская.