
Дверь второго подъезда распахнулась, я встрепенулся.
– Успокойся, – хмыкнул Гена, – ложная тревога.
– Уверен?
– Если говорю, – с раздражением бросил он, – значит, уверен. Этот перец с Петровки... – схватил рацию: – Всем спокойно.
Из подъезда вразвалку, никуда не торопясь, вышел самый настоящий товарищ полковник милиции. Не «эй, полковник» и даже не «полковник», а именно товарищ полковник. В расстегнутом мундире генеральского сукна, фуражке на затылке, вальяжный и до упора в себе уверенный. Красномордый, пузатый, с моржовыми усами. Секунду-другую постоял в дверях, потом достал из кармана дорогущую «Vertu» (на запястье блеснули часики на порядок дороже лоскутовского «Ролекса») и принялся с кем-то беседовать, вернее, орать на весь двор.
– Нуприенко, ты кого лечишь, мать твою?!? – прошествовал мимо троих ребят у подъезда и направился в сторону арки. Те даже не дернулись. – Я, б...дь, кому приказал закончить сегодня к десяти и доложить? Что? А вот это уже твои трудности, дружок. Значит так, сегодня же, немедленно... – и скрылся в арке.
Вот уж, действительно, самый настоящий перец, серьезный мужчина, а не какой-нибудь ряженый. И мундир на нем, хоть и достаточно новый, но уже принявший форму откормленной туши, и щегольские неформенные полуботиночки явно разношены по ноге, и повадки, и все такое. Я вздохнул и потянулся к дверце, сам не понимая, за каким чертом это делаю.
