- Кто бросил тебя? - пробормотала Меган, не отрываясь от своих записей.

Помятые листы бумаги валялись на кровати поверх старых номеров журнала "Спин", которые она читала на ночь.

Меган писала без остановки, она даже не приняла душ, не сварила кофе. У нее не было времени на всякие глупости, в том числе и на драматические переживания Дека. Приснившийся сюжет нисколько не походил на другие. Она уверена. Непонятно почему, но она думала именно так.

- Джейсон, - произнес Деклан с безграничным отчаянием. - Вчера вечером мы были с ним вместе в "Коробке" и Джейсон ушел с кем-то. С каким-то негодяем, - злобно уточнил он. - У того парня стрижка ежиком и перстень с печаткой.

Меган невольно улыбнулась:

- Дек, ты с ним встречался ровно три раза.

- Но я думал, что он...

- Тот самый, единственный? Ты вообще в каждом парне видишь того самого, - заметила Меган, опустив блокнот. Она понимала: если Деклан настроен поговорить, то ей не отвертеться. - Ну давай, я знаю, что ты хочешь от меня услышать. Ты настолько хорош собой, что можешь завлечь любого, на кого положишь глаз. Так?

- Не правда. - Голос Деклана смягчился, он бросил томный взгляд на свое отражение в зеркале. - Слушай, в последнее время я поправился. Это заметно?

Меган вздохнула и внимательно посмотрела на прекрасную, словно изваянную скульптором, фигуру Деклана Хита.

Худое мускулистое тело танцора. Глаза Дека невероятного цвета - цвета ирландского тумана - были обрамлены густыми серебристо-серыми ресницами. Черные волосы локонами падали на плечи и шею, совершенно как у героя какой-нибудь романтической сказки. Собственно, таким героем он и хотел быть.

- Нет, - сказала Меган, - но выглядишь ты великолепно.

- А почему бы тебе не одеться? - поинтересовался Деклан. - Мы могли бы пойти и выпить кофе... Не смотри на меня так. Мне вчера заплатили. Я приглашаю. О'кей?