МОРГАН ДЖ. ФЭЙР

ЧАСТНЫЙ ДЕТЕКТИВ

— и далее следовали адрес офиса и номер контактного видеофона.

'Ни фига себе!' — я мысленно перешла на русский. Частный детектив! Морган. Чудное имя. Пиратское какое-то. Под стать хозяину.

На карточку упала крупная багровая капля, расползлась кляксой. Я покрепче прижала платок к носу и принялась притискиваться через толпу к эскалатору. Возьму кэб, так и быть.

* * *

Днем позже, когда я валялась на кушетке у себя в спальне, меланхолически кутаясь в плед и глядя на заштрихованное дождиком окно, ко мне, деликатно постучав в уже открытую дверь (такая уж у него была манера входить), заглянул мой сосед по дому, соотечественник и закадычный друг Никита Тихорецкий. Был он старше меня на пару лет, высок, тощ и нескладен, с шевелюрой почти африканских завитушек ярко-рыжего цвета, синими глазами за огромными стеклами реликтовых очков и веснушчатой картошкой вместо носа. Талантливый фотограф и просто отличный человек.

— Ваша газета, мадемуазель, — церемонно поклонился он и куда более бесцеремонно запустил в меня свернутой газетой. Я лениво выпростала из-под пледа руки и поскребла ногтем живописное масляное пятно на самой первой странице.

— Тихорецкий, у нас салфетки, что ли, кончились? Ууу, неряха!

— Гелик, так ем на бегу… Хот-дог уронил, каюсь.

— А мне купил?

— На кухне. А я пошел. У меня сегодня день убойный.

— Не разжалобишь все равно. Ужин сам приготовишь, я в кафе перекушу. И никаких 'Геликов', Тихорецкий!

— Так точно, Гелик!

Подушка полетела уже в закрытую дверь. Покачав головой, я развернула удивительно мятую Daily Express и уставилась на первую страницу, украшенную оттиском хот-дога:

АНГЕЛЫ АПОКАЛИПСИСА СНОВА АТАКУЮТ: