Уже держа в руках ополовиненную бутылку минералки, Ира вошла в подъезд, где попахивало газом и зажаркой к супу. Дом был элитный, хоть и десятиэтажный. Вторая квартира нашлась слева от лестницы. Удивительно, но дверь была обшарпанна до крайней степени, сквозь нее была слышна трель звонка и последовавшие за ней бодрые шаги.

— Здравствуйте, — торопливо сказала Ира в темную дверную щель, возникшую перед ней.

— Здравствуйте, — ответил уже знакомый голос. Дверь еще немного отползла назад, и стала видна худощавая фигура хозяина.

— Вы бумажник потеряли... — Ира достала кожаный прямоугольник из сумки и протянула его вперед. — Возьмите...

— Как вы нашли меня? — последовал недоуменный и настороженный вопрос.

— Ваш адрес дал мне владелец паспорта.

— А-а... Проходите!

Он взял бумажник и освободил проход, сделав приглашающий жест рукой. Ира заколебалась. Мужчина заметил это:

— Ну, хоть чаем угощу! В благодарность, — его голос звучал теперь дружелюбно. — Вы же устали по городу метаться!

— Вообще-то, да, устала. Спасибо. Но только поеду домой...

— Нет, — сейчас Ира ясно видела лицо незнакомца, он улыбался как-то беззащитно, будто боялся ее отказа. — Ну, пожалуйста!

— Ладно, — согласилась она. Ей почему-то показалось, что этому человеку тоже не с кем поговорить.

Через темный коридорчик, Ира прошла в единственную комнату и удивилась ее запущенности: ободранные обои, выбитый паркет, мебель из шестидесятых — маленькая посудная горка из темного полированного дерева и платяной шкаф под орех. У окна стоял стол, накрытый застиранной льняной скатеркой. В углу примостился диванчик, застеленный стареньким пледом. Бедность — так это называлось.

— Садитесь, я сейчас принесу чай! — гостеприимно уговаривал хозяин. — У меня тут... Сами видите... Продаю квартиру...