-Кто же я такой? – прошептал человек, и медленно провел рукой по отражению.

   Все звали его Андор - «могильщик».  Настоящего имени не знал даже он сам, и как оказался на этом острове, тоже оставалось для него загадкой.  Но он точно помнил,  как пришел в себя на кладбище.

   Это было похоже на рождение. Будто кто-то, словно влил душу в тело, как вливают воду в пустой сосуд. Но вместе с сознанием пришла и боль. Она была настолько сильной, что казалось, словно тело пронизывают тысячи игл. Кожа во многих местах была содрана и покрыта язвами.

  Вокруг громоздились ограды и кресты. Затуманенным взглядом могильщик различил человека, лежащего неподалеку, возле наполовину выкопанной могилы. Был ли он жив или мертв, Андор понять не мог. Можно было попробовать попросить его о помощи, но что-то истерично подсказывало, что следовало как можно скорее спрятаться. Нечеловеческими усилиями Андор пополз. Своим укрытием он выбрал старую часовню, находившуюся неподалеку, всего в нескольких метрах. Но даже это расстояние казалось тогда еле живому человеку непреодолимым. Стиснув зубы, цепляясь израненным телом за камни и кустарники, он все же добрался до укрытия и вновь погрузился в небытие.

   Прошло какое-то время. Его не искали. Он уже несколько часов лежал на холодном каменном полу и снова, то приходил в сознание, то терял его. Жизненные силы, так неожиданно вернувшиеся к нему, вновь медленно покидали тело и на этот раз, наверное, навсегда. Человек хотел одного - чтобы все это поскорее кончилось. Он снова хотел умереть. Неожиданно в глазах стали мелькать какие-то белые фигуры, и ему даже удалось разобрать их голоса,  обращенные к нему.