– Команда «Смайл» полностью уничтожена командой «Черные Крылья». Выбыли игроки: Серафим, Джинджер, Клоун, Эльфийка и Кудряш, – объявил комментатор.

– Пошли! – Макс дернул Ворона за плечо. Склонился к уху, перекрикивая разноголосый шум толпы, разочарованной бесславным падением недавних кумиров. – Второй этап стартует через пятнадцать минут! Надо еще успеть зарегистрироваться.

– Что?! – Ворон выпучил глаза. – Какая регистрация? У нас даже команды нет!

– Будет! – уверенно заявил Макс. – В крайнем случае прибьемся к кому-нибудь.

Не обращая внимания на вялое сопротивление, Макс решительно потащил Ворона сквозь толпу – туда, где возле регистрационных терминалов толпились готовящиеся войти на уровень игроки. Здесь тоже было многолюдно и шумно, но разговоры шли уже другие. Свежие сплетни и слухи никого не интересовали. Здесь обсуждали, кто и с кем бился, у кого сколько наград, когда и где состоится очередной турнир. Возле вывешенной на стене карты уровня шумно обговаривалась стратегия предстоящих боев. Названия господствующих высот и планы наступательных операций сыпались без учета того, стоял ли рядом друг или будущий враг. Здесь же комплектовали свои команды те игроки, которые по собственной безалаберности или еще по какой-то причине не озаботились этим заранее.

– Эй, у кого есть место для двух ветеранов?! – Макс без долгих размышлений присоединил свой голос к общему гомону.

– Ты рехнулся? – зашипел на него Ворон. – Какие, к черту, ветераны? Не знаю, как ты, но лично я здесь вообще-то впервые.

– Ну и что? Думаешь, кто-нибудь станет проверять? Эй, народ!

Вывернувшийся из гудящей толпы кряжистый мужик лет сорока, совершенно лысый, с гладкой, как яйцо, головой схватил Макса за руку: