
Давно бы уже все свалили отсюда: и Игорь, и Лена, и даже кузнец, которому, в принципе, всё было нормально - его, как писателя, холили и лелеяли. Но некуда было. Где ещё такие дешёвые путёвки в санаторий? Где оплачивают билеты на поезд? Где на протезирование зубов полторы тысячи выдают? Где, в конце концов, так легко можно тырить краны, электроды, стекло и металл? И вот теперь, с десятью миллионами, можно было послать всех на куль и уехать жить на Французскую Ривьеру…
– Не люблю я французов, - сказал Игорь. - Самая поганая нация.
– Почему? - удивились все.
– Да вообще ублюдки они и пархатики, и не поеду я во Францию.
– Он Кзыл-Орду купит, - предположил кузнец.
– Не, лучше Колпашево, - захихикал Волокотин.
– Вот позорище-то, - Лена с неодобрением посмотрела на сварщика. - Ты хоть одного француза видел?
Игорь, разумеется, не видел ни одного, но у него был аргумент убойной силы:
– Они Пушкина убили!
Всем разу вспомнилось лермонтовское «На смерть поэта», особенно строки про Дантеса: «…и слышно было до рассвета, как ликовал француз».
– Ладно, с недвижимостью потом определимся, - отрезал Оскар. - Вы решайте, где копать будем.
Сначала все предложили: в кузнице, но Лёха вполне аргументированно доказал, что сие глупо и недальновидно. Во-первых, кузня не запирается, а во-вторых, молот вибрирует, и туннель обрушится к едрене фене. Зато сварочный пост идеально подходит - под разметочным столом плиты керамические выломать аккуратно, и под ними копать. Вовка сначала выёживался, мол, не дам, но Игорь так на него посмотрел… Чтобы не откладывать дела в долгий ящик, тут же эти плиты выломали.
