
Мы медленно приходили в себя. Внизу под водительским сиденьем надрывался военным маршем Наташкин мобильник. Подруга молча повернула ко мне лицо, на котором приковывали внимание только глаза, вытаращенные от удивления, замешанного на страхе, и дрожащим указательным пальцем ткнула в сторону исчезнувшей машины. Губы при этом были сжаты, прикрывая сцепленные наглухо зубы.
Я потеснила Наташку, вытянула из-под ее ног мобильник и машинально нажала на красную кнопку: бравурная мелодия жутко действовала на взбудораженные нервы.
– Ты помнишь, как меня зовут? – жалобно спросила подруга, и я утвердительно кивнула головой.
– Наталья Николаевна… Кузнецова.
Наташка слегка оживилась:
– А вот и неправильно. Меня зовут дура набитая. Причем, набитая по уши. Чувством сострадания и еще не соображу чем. Надо было отказаться от этой авантюры. Да покажите мне хоть одного мужика, который от жены не гуляет! А если не гуляет, значит еще не дорос… До женитьбы. Или перерос – нечем гулять. Я имею в виду ноги, – покосилась она на меня.
Наташкин монолог полностью противоречил тому, что подруга излагала пару минут назад. О любви и верности, о чувстве долга и взаиморасчетах в супружеских отношениях. Именно тогда я и отвлеклась от поисков оправдания перед мужем. Ну не нравятся ему мои задержки с работы, да еще без предупреждения. «Его пример – другим наука». Не очень уверенно представила Димкину кандидатуру на соискание звания мужика, который от жены не гуляет. И не потому, что не дорос или гулять нечем.
