
– И что же вам от меня нужно, Брайан Макдилл?
Всё. Это уже слишком и для Мартина. Он набирает на своем коммуникаторе код нашего старшего тренера.
– Билл? Это Мартин. Я вас разбудил? Извините, но у нас тут внештатная ситуация… Я с Брайаном… Похоже конкуренты пытаются взять его в оборот… Да, хорошо бы ребят из службы безопасности… Нет, лучше вы сами им сообщите… Мы в промзоне, гостевая стоянка… э… завода офисного оборудования… да… ждем…
Через некоторое время на стоянку рядом с нами опускается красный «Сантвилл» Билла и три черных бронированных «Ситарры», из которых вываливаются несколько серьезных незнакомых парней с внимательными цепкими взглядами.
– Ну и во что вы вляпались на этот раз, обормоты? – рычит Билл.
Он огромен, рыж, всклокочен и горласт. В том приюте, где я рос, его наверняка прозвали бы «кабаном» или «боцманом», но в гоночных клубах не принято давать прозвища. Считается, что прозвища это удел шантрапы – всяких там бандюгов и уличных гонщиков. А мы – клубные – это ни много ни мало спортивная элита.
И все же внешне Билл больше всего похож на кабана, но несмотря на устрашающую внешность он мужик что надо. Мы, то есть «Отвязные Стрельцы», его уважаем, хоть и побаиваемся, потому что попасть ему под раздачу не пожелаешь даже врагу, но зато и похвала его дорогого стоит.
– Не лезьте поперек батьки в пекло, Билл. Это наша работа, – внезапно оттесняет его в сторонку незнакомый мужчина средних лет. – И вообще, напрасно вы увязались за нами, ехали бы вы домой в самом-то деле.
Мы с Мартином невольно затаиваем дыхание и ждем великолепного каскада трехэтажной брани в исполнении Билла, потому что такое обращение с собой он наверняка не оставит безнаказанным. Но, к нашему безмерному удивлению, Билл хмурится и молча садится в свой «Сантвилл». Мы с Мартином выразительно переглядываемся – такое на нашей памяти впервые. Билл не постеснялся бы послать куда подальше и самого дьявола, если бы тот неосторожно попался на его пути. Но, похоже, стоящий перед нами мужчина покруче дьявола, раз перед ним спасовал и сам Билл.
