- Вы когда-нибудь... э...

Глупый вопрос. Мужчина быстро отвернулся и зашагал прочь. Майк еще раз взглянул на продавца. Неужели этот парень на самом деле был когда-то пилотом спидвея? Невозможно поверить. Невозможно. Проверка комбинезона у техников заняла всего полчаса. Один из соединителей наполняющего шланга немножко протекал, и его надо было подлатать. Не считая этого, комбинезон был В довольно хорошем состоянии. Майк оставил его в центре на комиссионной основе вместе с кодом своего банковского счета.

- Как скоро, по-вашему...

Служащая оторвала взгляд от экрана своего компьютера. Она была полдавианкой с серой кожей, волосы ее были пострижены так же коротко, как у Майка. Наверняка еще один работник муниципальной службы. Интересно, подумал Майк, она тоже пилот и держится за эту работу ради возможности летать?

- Проверьте ваш счет в следующей смене. С этим Трехсотлетием любой комбинезон идет на ура, - сказала она.

- Спасибо.

- Сирота? - она указала на Скарфейса.

- По-моему, да. Его клан... - Майк понизил голос, - э, сгорел внутри сопла двигателя.

- Хотите его продать?

- Вы шутите?

Она пожала плечами.

- Сироты нечувствительны.

- Кто это говорит?

- Правление Питфола. Без своего клана, в котором у них единый мозг, он находится за чертой разумности. И классифицируется как животное.

- Мне все равно. Он не животное!

- Очень тонкая граница.

Майк припомнил демонстрантов из Лиги Противников Кожи. Она права: граница действительно была тонкой...

Служащая подставила Скарфейсу палец. Тот сперва обнюхал его и вдруг цапнул. Женщина успела отдернуть руку, не повредив палец.

- Я бы ему не доверяла.

- Вам и не нужно.

- Теперь у вас с ним один мозг?

- Что вы имеете в виду? Один мозг со мной?

- Да.

Майк замер и прислушался, происходит ли что-нибудь внутри его головы.