— Вы что, с ума сошли? — взвизгнул Марк.

— Да нет, наоборот. Он же Сильвию до последней морщинки срисовал. Теперь хрен забудет.

— А если башню сплющим, тогда, соответственно, хрен вспомнит, — со смешком под-держал приятеля Тим.

— Точно!

— Не сметь! Оставьте этого человека в покое. Я… я приказываю!

— Ну, дело хозяйское. — Кир пожал плечами. — Куда теперь?

Марк, который худо-бедно представлял расположение нужного офиса, махнул рукой:

— В тот коридор. Дверь одна, не ошибётесь. Идите без меня, но ломать пока повремените. Я попробую найти ключи.

Перешагнув через тело охранника, он сунулся в будку.

— Ты хоть пистолет у него забери, гуманист хренов, — посоветовал кто-то из «бычков».

— Обязательно, — пробормотал Фишер.

Он обшарил все ящики стола, но не нашёл ничего. Недоумение развеялось, стоило Марку приподнять голову. Ключи висели на самом виду, на дощечке с крючками и аккуратными жестяными бирками. В тот момент, когда он прикоснулся к жетону, подписан-ному «Лаб. ГЛОК», где-то на втором этаже едва слышно зазвонил телефон. А из коридора, в который двинулись Тим и Кир, донёсся первый удар тараном по двери.

Чертыхнувшись, Фишер выскочил из будки. Затем вспомнил о пистолете охранника, вернулся, срывающимися пальцами вытащил «ПМ» из кобуры. Воображение тут же угодливо нарисовало картину, где фигурировал милицейский патруль, задержание Марка «на месте преступления» и возглас одного из патрульных: «А вот и отпечатки пальцев!» На-пуганный Марк брезгливо, словно дохлого зверька отбросил пистолет и помчался к про-клятым торопыгам.

Тим и Кир, громко ухая, лупили тараном в хлипкую с виду дверь. Стена сотрясалась, дребезжали стёкла в расположенных под потолком окнах. Из-под косяков сыпалась штукатурка, повсюду клубилась известковая пыль. Но полотно двери будто срослось с короб-кой.