
– Задача выполнена, - говорю я "мистеру Смиту".
– Да не совсем, Григ, - возражает он. - Осталось сделать еще кое-что…
Он смотрит мне в глаза, и я чувствую, как у меня мурашки бегут по коже - я знаю, точно знаю, что именно он сейчас скажет мне!…
* * *– Брайан, пора вставать! Брайан, пора вставать!
Вскидываюсь, спросонья не понимая, где я и кто я. Оглядываюсь по сторонам. Ага, я лежу в кровати у себя дома, и мне только что приснился очень странный сон. На самом деле мое имя вовсе не Григ, а Брайан. Брайан Макдилл. Я самый обычный человек. Я не умею летать, а в темноте вижу не лучше других. Я космический гонщик из спортивного клуба "Отвязных Стрельцов". Двадцать шесть лет назад я родился и с тех самых пор живу на планете-государстве Земля-3, в столице, которая называется Мегаполис (*).
Трясу головой, стараясь избавиться от остатков странного сна. Ну надо же, чего приснилось! Фу, даже в пот бросило, и сердце колотится, как бешеное. Да еще Барабашка орет над ухом, не замолкая:
– Брайан, пора вставать!
– Заткнись! - рычу я. - Встал уже давно! Лучше сделай-ка мне кофе, да покрепче.
– Принято, Брайан, - откликается система "разумный дом", которую я ласково зову Барабашкой.
Встаю с постели и плетусь в душ. Чередование холодных и горячих струй постепенно гасят воспоминания о странном сне, и только почему-то болит плечо, по которому пришелся один из выстрелов. Вернее, мне приснилось, что пришелся.
