Он вошел в комнату, тяжело сопя. Маршалл держал в одной руке неизменную чашку кофе, в другой — длинный тонкий предмет, завернутый в полиэтиленовую пленку. Судя по очертаниям, это был меч Фазиля. При этом Маршалл умудрялся держать под мышками папку с какими-то документами и поднос для кофе.

Он поставил перед собой на столе чашку, затем положил остальное. Горец молча следил за тем, как Маршалл отпил немного кофе, достал из наружного кармана пиджака футляр с очками и стал рыться в папке. Вслед за Маршаллом в комнату неслышно вошел сержант Уокер, который занял место на подоконнике, рядом с Клейтоном. Наконец, лейтенант нашел в папке то, что искал. Это была довольно дурно сделанная фотография мужчины с крупными чертами лица и совершенно лысой головой. Горец знал его — это был один из них. Только сегодня утром Горец прочел в газетах, что тот погиб в Нью-Джерси. Очевидно, это было дело рук Фазиля…

Маршалл бросил фотоснимок на стол перед Горцем!

— Видел когда-нибудь этого человека? — угрюмо спросил лейтенант.

Горец наклонился к столу, равнодушно взглянул на фотографию и холодно ответил:

— Никогда.

Маршалл пожевал губами, взял фотографию и сунул её в папку. Тяжело вздохнув, он произнес:

— Его фамилия Васелек. Он был поляком.

Горец пожал плечами.

— Ну и что?

Маршалл усмехнулся.

— А то, что два дня назад в Нью-Джерси ему отрубили голову, точно так же, как сегодня вечером было в гараже.

Горец откинулся назад на стуле, не демонстрируя абсолютно никаких чувств относительно сказанного Маршаллом. Лейтенант хмыкнул и спросил безнадежным голосом:

— Ты бываешь в Нью-Джерси?

Горец покачал головой.

— Если у меня там нет дел, то не бываю.

Клейтон, до сих пор тихо сидевший на подоконнике, злобно прошипел, не сводя глаз с Горца: