- Знаете, не самая худшая мысль.

Вот теперь я окончательно понял: будущего у меня нет. Врач не имеет права так отвечать. Он обязан бороться за меня до последнего. Господи, да они же клятву дают! А он тупо отпускает меня к морю - и даже на деньги мои не зарится. Совестно, наверное, грабить покойника.

Это конец…

В глазах потемнело, грудь сдавило нервным спазмом; удобное, самое устойчивое во вселенной кресло поплыло, накатываясь на спину. С трудом догадался поднять руку, предостерегающе помахать пальцем напрягшемуся доктору:

- Спокойно, это - не приступ. Извините, просто накатило. Наконец накатило. Дошло…

- Понимаю.

Да что ты понимаешь…

- И как… как это будет происходить?

Врач чуть подумал, затем деловито приступил к подробностям:

- Приступы начнут учащаться. В конце концов вам придется ложиться в клинику - под наблюдение. Но еще до этого я выпишу вам кое-какие лекарства. Нет, они не лечат, просто смягчают симптомы, да и помогут бороться. Это недешево обойдется, но не советую "ехать к морю" без них.

- Сколько?

- Простите, я не могу знать цены, это лучше в аптеке…

- Сколько мне осталось?! Ну?!

Доктор впервые засуетился, чуть подрастеряв свой апломб:

- Ну… если… Вы понимаете - здесь невозможно установить точный срок. Приходится использовать статистические данные, отталкиваясь от них, но при одинаковой симптоматике различия в течении болезни у разных пациентов могут быть…

- Сколько приблизительно?!

- Синдром Торсона-Макграуэра открыт недавно, и статистика по нему…

- СКОЛЬКО?!!

- Простите. Три-четыре месяца гарантировать могу. Возможно, до полугода. В принципе организм у вас молодой и крепкий, да и про лекарства не стоит забывать… Знаете - может, и больше удастся. Но не намного. Слишком уже все плохо…

- Эти полгода или три месяца я смогу прожить полноценно, или улыбающимся овощем под капельницей?