- Я... я, кажется, схожу с ума, док, - выдавил посетитель. Его голос звучал хрипловато, но в то же время чувствовалось, что в свое время он был поставлен: Эл легко вычислял по тембру актеров и певцов.
- Ладно, давайте по порядку. Как вас зовут?
"Наркоман... Почти наверняка", - решил Эл для себя.
- Питер Григс... но чаще меня называют Педро... Это важно, док? Я ведь обратился именно к вам, потому что хотел бы сохранить... Это... Я не хочу, чтобы о моем визите к вам кто-либо узнал...
- Ясно, - кивнул Эл. - Не волнуйтесь. Я гарантирую, что ваши интересы не пострадают.
- Да... Я - бармен... Знаете дискотеку "Вечерний огонек"? Я работаю там... Это тоже имеет значение?
В морщинках на лице Педро заблестел пот.
- Да как вам сказать... Если вы хотите, чтобы я сумел вам помочь, я должен знать о вас как можно больше. Возраст, работа, семейные отношения все это составляющие вашей личности.
"Я несу какую-то чушь", - устало подумал Эл. Ему не хотелось сейчас заниматься проблемами этого человека - у него самого была своя проблема: после ночи и слов лунной женщины он чувствовал себя совсем разбитым. Да и стоило ли вообще что-либо объяснять этому Григсу? Эла поражал уровень осведомленности о медицине и специализациях врачей в этом городишке почему-то здесь упорно путали психоаналитиков с простыми психиатрами. Здоровые, но зашедшие в психологический тупик люди практически не обращались к нему; зато многих других приходилось переадресовывать к невропатологам, наркологам или специалистам еще более отдаленных отраслей. Вот и сейчас Эл подумал, что это не его клиент. Некоторое время он поморочит голову, а потом отправится дальше, может, в какой-то более крупный город.