— Ты чего делаешь? — нахмурился Дмитрий.

В голову полезли совсем уж нехорошие мысли.

На этот раз ему не ответили. Из кармана своей черной мешковатой куртки Кристина вытащила маленький — с авторучку — фонарик. Луч синего, с явственным фиолетовым оттенком (ультрафиолет, что ли?) света скользнул по ключице.

На бледной коже, вернее, даже не на, а, как показалось Дмитрию? — под ней, проступил отчетливый рисунок. Серп с короткой рукоятью и вогнутым месяцевидным лезвием.

Что это? Скрытая татуировка? Клеймо?

Дмитрий вопросительно глянул на Кристину.

— «Серпы», — пробормотала она. — Я так и знала.

— Что ты знала? — спросил Дмитрий.

— Нужно уходить. «Серпы» — шустрые ребята.

— Кто такие «серпы»?

— Потом, — отмахнулась она.

Дмитрий настаивать не стал.

— Сам из машины вылезешь? — спросила Кристина.

— Наверное, — ответил Дмитрий.

Боли в ноге не чувствовалось.

— Тогда вылезай.

— А ты?

Она его словно не слышала. Спрятав фонарик, девушка извлекла из аптечки-чемоданчика шприц. На этот раз — пустой.

* * *

Короткая, но необычайно толстая игла вошла в ключицу мертвеца. Кожа лопнула. Заструилась белая пузырящаяся жидкость.

«Изнутри плечо проела, что ли…» — подумал Дмитрий.

Кристина досадливо сплюнула и, пятясь задом, выбралась из джипа.

Дмитрий вышел с другой стороны. Придерживаясь руками за машину и стараясь не наступать лишний раз на простреленную ногу, обошел бронированный внедорожник. Раненая нога не болела совсем. Видимо, впрыснутое туда обезболивающее было из разряда мощных препаратов. Думать о том, какой ценой это достигнуто и каким будет отходняк, не хотелось.

Прихрамывая — пожалуй, больше для виду и самоуспокоения, чем по необходимости. — Дмитрий направился к Кристине. Та как раз меняла иглу на шприце.