Я просыпаюсь…

С каждым днем все более мрачные и более бредовые сны.

Другой сон. Он преследует меня уже несколько дней. Он возвращается. Света вокруг нет. Хотя и не темно. Но нет звезд, нет никаких огней. Странно, но неба тоже нет. Есть что-то над головой, но не видно – что. Я иду сквозь толпу. Хотя это не толпа. Это очередь к Нему. Но я продираюсь сквозь эту очередь. Я иду прямо к нему, и все расступаются. Такое впечатление, что меня знают. А мне безумно хочется, чтобы кто-то ответил мне на вопрос: кто я? Я не знаю, куда идти, что делать, так как я не знаю, кто я. Человек я или нет, почему со мной случается то, что случается, кто мною играет, кто? Он висит где-то впереди вниз головой на перевернутом кресте. Все эти люди... Они стоят в очереди к нему. Я медленно, но уверенно подхожу к нему. Он смотрит на меня. У него лицо Анатолия Александровича. Он смотрит на меня и пакостно усмехается. Он смеется надо мной, но его глаза серьезны. Он висит вверх ногами на перевернутом кресте, а его глаза на одном уровне с моими. Он саркастически усмехается и спрашивает:

«Ну? Задавай свой вопрос. Я знаю, зачем ты пришла ко мне. – Он спрашивает меня, а на его лице такая противная ухмылка... – Ну же! Задавай свой вопрос!»

Он смеется надо мной, он язвит. Он знает все на свете, и я для него ничто.

«Я знаю, зачем ты пришла! Задавай свой вопрос!».

Он говорит это и смеется надо мной. Вокруг становится тихо, и все ждут... Я смотрю ему в глаза и спрашиваю:

«Скажи мне, кто я?»

Он перестает смеяться. Он испугался. Я вижу, как он пытается сказать что-то, но почему-то опасается.