— Уходите отсюда, мистер Уотсон. Вы же сами видите, что из этой комнаты нет выхода…

— Что здесь происходит? — спросил я, переводя дух.

— Уходите отсюда… уходите… Спросите у местных жителей, они знают…

В этот момент мужчина на кровати, которого я никак не хотел назвать собой произнес что-то нечленораздельное, я на секунду посмотрел на него, а когда обернулся, дворецкого уже не было.

Я побежал, побежал без оглядки. Побежал сам не знаю, куда… Было еще много-много комнат, а выхода не видно… На мое счастье в одной из них было окно. Я, не очень понимая, что делаю, выпрыгнул в него. Я оказался в саду этого проклятого дома, тогда уже я помчался изо всех сил. В голове до сих пор звучали голоса обитателей дома. И тут… Люди! Наконец-то, люди! Они сидели в каком-то трактире. Я сел за столиком к компании не очень трезвых мужчин. Сначала долго молчал… Потом решился и спросил:

— А кто живет в том доме у перекрестка? — я указал на пугающее меня здание.

Мужчины переглянулись. Один из них сказал, явно сомневаясь в правильности своего решения:

— Никто. Уже больше ста лет. Там жила семейная пара. Однажды муж застукал свою женушку в постели с каким-то мужиком, соседом по-моему… Да, Райан? (его друг молча кивнул). Так вот, застукал он их, и убил обоих. Его самого к виселице приговорили. С тех пор дом пустует. Но говорят, что приведения их там до сих пор обитают. Муж с шарфиком бабским ходит, вроде как след висельный на шее прикрывает… А жена его мужиков все соблазняет, стерва… Не зря, все-таки он ее, не зря…