А джинсы все летят и летят: поодиночке из небольших поселков, косяками - из приморских городов. Летчики старательно облетают эти косяки. Летели московские джинсы, попали под дождь, намокли - попa дали, покалечили скотину, побили хлебa . Никто в мире не знает, почему летят джинсы в небольшой русский городок. В этом городке джинсы уже сгребают бульдозерами, обливают бензином и сжигают. И никому не жалко.

Жалко одному Славе. Он бы и рад заорать: "А ну-ка, положите на место мои штаны!", да побаивается. А штаны уже летят из Западной Европы. Полетят вскорости и из-за океана. И будут лететь до тех пор, пока не заметят люди, что пропадают они прямо с конвейера. И тогда господа Леви-Страус, Вранглер и им подобные задумаются: да на кой черт мы их выпускаем? И город, где живет Слава Бурмакин, вернется к нормальной жизни. А без штанов у нас, слава богу, еще никто не хаживал.