Берри кивнул. Кто такие "мы", мелькнуло в голове. "Мы"... С кем он советуется, когда назначает лечение?

- Вы все еще слышите голоса?

- Док, я не сумасшедший,-- простонал Берри.- Ну, поймите же, наконец... я ведь совсем не такой, как все эти психи...

- Конечно, - подозрительно легко согласился док. - Здесь все разные.

Он мне не верит, понял Берри, Или старательно делает вид, что не вериг... Берри не замечал, что от запредельного своего отчаяния начал, как метроном, раскачиваться на стуле - вперед-назад, вперед-назад...

- Они вернутся за мной,- вырвалось у него. - Они меня не оставят. Я это чувствую.

Они меня заберут... в то самое место...

- В какое место? - с профессиональной имитацией интереса спросил док.

Зачем тебе знать, подумал Берри.

- Никто их не остановит, - он замер, глядя доку прямо в глаза, и повторил: - Никто.

И док отвел взгляд. Сделал он это не сразу и попытался замаскироваться: потянулся к никелированному столику, прикрытому зеленой салфеткой. Но Берри знал: док не выдержал прямого взгляда в глаза. А значит, совесть его нечиста. Значит, он чтото скрывает...

- Сделаем укольчик, и все пройдет, - пробормотал док. - Один маленький-маленький укольчик...

Он стал что-то делать на столике, телом прикрывая свои приготовления от взгляда Берри и воровато оглядываясь через плечо.

- От укола вы уснете, а когда проснетесь, то...

Берри уже знал, где именно он проснется. На жестком холодном столе...

- ...увидите, что мы никому не позволили вас обидеть...

Ну да. Отстояли в неравном бою.

Взгляд Берри заметался. Не может быть, что нет выхода. Не может быть. Не может...

На столе лежала авторучка. Чернильная.

С крепким стальным пером.