–Да. Ты что, его знаешь?

–Конечно. Когда-то он был моим учеником… Только вот он давно уже превзошел меня в мастерстве. А ты, я гляжу, превзошла его.

–Нет. Мне ни разу не удавалось…

–С этим Мечом – удастся. Это действительно твой Меч.

–Так вы не будете его покупать? Я победила…

–Почему же? Куплю. Оба.

На прилавок ложится пачка тысячных купюр.

–Вы обещали.

–Обещал. Поэтому этот Меч – теперь твой. Прими от меня этот скромный подарок, Мастер.

Я?! Мастер?!

–Я не могу…

–Можешь. Каждый настоящий Меч должен иметь настоящего хозяина. А вы нашли друг друга. Примите, леди.

–Хорошо. Спасибо…

–Да не за что. Я тоже когда-то был мастером… Заверните оба, – бросает он подошедшей продавщице. – Нам не надо излишнее внимание милиции…

Болтавшиеся в магазине зеваки с нескрываемым восхищением и опаской смотрят на меня, не решаясь подойти ближе, чем на два метра. Наивные… Для меня это – не расстояние. И не заметят, как убью. Но не хочу. Они же мне ничего не сделали.

Я прижимаю сверток с Мечом к себе, не желая ни на мгновение выпускать из рук. Мужчина забирает сверток со своим мечом, и мы выходим из магазина, провожаемые облегченным вздохом продавцов. Да уж, перенервничали ребятки…

–Тебя подвезти?

–Не стоит. Вон мой автобус.

К остановке через дорогу подруливал семнадцатый. Полупустой – а значит, минут десять простоит. Проверено…

–Да что автобус… На джипе когда-нибудь ездила?

–Нет. И не собираюсь, – я кошусь на припаркованный рядом черный джип. Лексус, что ли? Не знаю… – На трактор похож.

–Правда? – он искренне удивляется и смотрит на свою машину так, словно видит ее впервые. – Не замечал… Действительно, похож… Надо же, не думал, что на тракторе езжу…

–Теперь подумаете. Андрею что-нибудь передать?

–Не надо. Он думает, что я погиб. Пусть так и останется. Не рассказывай ему о нашей встрече, ладно?