
«15:07 – прервалась связь по всем каналам с Кельном. Последним сообщением, прошедшим через Сеть было «Машины сошли с ума…»
Погода стояла ясная, восходящее солнце бросало неяркий свет на вырядившиеся в желтый осенний цвет деревья. На лесной просеке, около сломанной сосны, стояли двое: пожилой, но еще крепкий крестьянин с роскошной, окладистой бородой и молодой, гладко выбритый мужчина, с солнечно-желтыми, усталыми глазами. На земле виднелась уродливая черная проплешина, кругом были разбросаны искореженные куски металла.
– Железо, ничего живого. Да и железо странное какое-то. Не думаю, что наш кузнец знает, что это за железо такое – говорил бородач, вертя в руках блестящий кусок панциря.
– Вы довольны? – голос ответившего тих и слаб, как после долгой болезни.
– Да. Деньги готовы.
– Остатки этого – Марк обвел рукой просеку, – соберите и хорошенько закопайте.
– Хорошо, хорошо, так и поступим, – закивал староста, – и за что нежить так людей ненавидит?
– Есть за что, – слова выходили из горла с трудом, с шипением, как воздух из дырявых мехов.
