Надо было в детстве закаляться.

- ...грипп, - сказали сзади. - Новый.

- Ерунда, - возразили там же.

- Точно говорю. Из Сомали. Ихние пираты первыми заразились. А там пошло-побежало. Матросня в заложниках сидела, подхватила. Воздушно-капельным путем.

- Не половым?

- Хихоньки тебе... Выпустили заложников, те и разнесли: Швеция, Мексика, Венгрия. Уже до нас добралось.

— И что?

— Циклы сбивает. Недельные. Кто переболел, жалуется: не поймешь, что когда. По карте лень, а тебя от похоти трясет. Завалил бабу - глядь, уже гордыня. Не хочу об всякую шваль мараться. И лень опять же.

- Врут.

- Ну, не знаю. По телику сообщали. Мол, сперва крутит, путает, а дальше вообще лажа. Последствия, значит. Все не вовремя, не по расписанию. Иногда вообще ничего.

- Это как?

- Я и сам не понял. Ведущий - идиот. Рекламная, говорит, пауза...

- Шурик не от этого умер? Не от гриппа?

- Не-а...

Я еще раз пощупал лоб. На всякий случай.

Нищий попался настырный. Он тащился за мной от самого кладбища. Простирал руки, точил слезу. Канючил, тряся кудлатой, отроду не мытой головой:

- На пропитание! Не местные!

Молчу. Прикидываюсь шлангом.

- Погорельцы!

Прибавляю шаг.

- Мама в больнице! Папа в тюрьме...

Не выдерживаю. Останавливаюсь.

— Жадность?

— Ага, — кивает честный нищий.

- Уровень?

— 33%.

— А у меня — 42%.

— По воскресеньям?

— Сам не видишь?

Нищий плюет мне под ноги и уходит прочь.

Понедельник. Гордыня