- Это библиотека? - собеседник отчаянно хрипел. Голос алкаша или застуженного курильщика.

- Нет. - Витя раздраженно положил трубку. Телефон зазвонил снова.

- Я же сказал, это квартира! - рявкнул Витек.

- Не кипятись, - миролюбиво прогудело в трубке, - свои.

- Митя? - задохнулся Витек.

- Ага. Ну как жизнь? Маешься?

- Да - не удивился вопросу Витя. - Странно мне. Зачем ты свалился мне на голову? Неправильно это все. Не должно так быть, ты слышишь!

- Не обращай на это внимания, - посоветовал Митя, - мало ли чего в жизни не должно быть, а оно есть. Такое, парень, есть, что кабы ты знал, чего, то плюнул бы на все и кровь себе из вены пустил. Но жить-то надо. Худо-бедно, но надо.

Витя немного помолчал. В затихшей трубке пульсировало электричество и в мембранном далеке еле слышимый радиодиктор рассказывал об очередном заказном убийстве.

- ...Ты ...Бог?.. - с трудом, совсем тихо спросил Витя.

В трубке расхохотались густо, сочно, от души.

- Да не-ет, куда мне! Знаешь, кто я? Я псих. Да-да, обычный псих - и сижу в психбольнице. В хорошей такой больнице. Здесь все есть. Веришь - все! У меня даже ночная сестра есть, персональная, дежурит рядом. Думаешь, уколы ставит? Нет, для этого санитар есть, дюжий такой, волосатый. А она... Мигну - сразу ко мне в кровать влезет, чтобы мне комфортно было. А я не мигаю. А она все ждет. Работа у нее такая. Заодно подглядывает, стерва, когда и кому я звоню. Так что все у меня есть, грех жаловаться, - тут Митин голос перешел на шепот, ...кроме телефона. Телефон я сам, тайком из картона вырезал. Знаешь, как сложно здесь ножницы достать! Так я ногтем, ногтем все... Позвонишь иногда кому-нибудь из выдуманных, ну, вроде тебя, поможешь кому, посоветуешь чего. Вот душе и отдых.

Витек молчал. Рука его вспотела и трубка плавала в мягких пальцах.

- А мне уколы все делают, - пожаловался бас,- болючие! И звонить потом трудно, срывается телефон, хоть тресни.