— Что вы желаете, сэр?

— Коктейль-мартини. Очень сухой, с оливкой.

— Ха! Рад бы вам помочь, но боюсь, что… э… как это выразиться… Я тут новенький. Еще только учусь. Если вы желаете этот… э… замысловатый напиток, то вам придется подождать до восьми, когда придет дипломированный бармен, который умеет делать настоящие коктейли.

Бонд кипел от возмущения. Огорчения сегодня сыпались на него одно за другим, впереди ждала опасность, а здесь, в четырехзвездочном отеле одного из крупнейших европейских городов, ему даже не могли приготовить приличный напиток! Вот тебе и Европейский Союз! Бонд уже хотел было поделиться своими соображениями на этот счет с недотепой-официантом, как вдруг он почувствовал на сжатом кулаке левой руки чью-то холодную ладонь.

Бонд поднял голову и увидел перед собой пару самых обворожительных глаз из тех, которые ему доводилось видеть… по меньшей мере, за две последние недели. Казалось, они переливались сочными оттенками фиолетового.

— Вы, наверное, и есть Джеймс Бонд? — сказала владелица холодной ладони и фиолетовых глаз. — Меня зовут Бланш. Есть одна вещь, мистер Бонд, которую мы, голландцы, не умеем хорошо делать.

— Только одна? — с хитрой улыбкой спросил Бонд, у которого вернулось самообладание.

— Я могу назвать только одну: приготовление коктейлей. Поэтому во время вашего пребывания в нашей стране я бы посоветовала вам заказывать местные напитки.

Девушка обернулась к бармену и резким голосом что-то быстро произнесла на голландском. Бармен кинулся выполнять указание: он взял два маленьких бокала и наполнил их до края жидкостью белого цвета.

— Наш вариант jonge jenever, — пояснила Бланш. — Голландский джин. Надеюсь, вам понравится.