А ведь начинался день, как обычно. Залез в один, известный только мне, лаз. Через две станции, посреди тоннеля выбрался наружу. Отряхнулся и пошел себе по кольцевой в сторону проспекта Мира, насвистывая по дороге «Сектор газа». Обыкновенные серые будни контрабандиста.

Почему так смело, не скрываясь, я пер на одну из самых охраняемых станций Метро? Во-первых, я был налегке, а значит, чист аки младенец. За грузом я только шел. А во-вторых, и это было важнее, меня ожидал сам начальник станции, что значило, что вход мне открыт и путь свободен. Вот я и вылез еще заранее. Приятно, знаете ли, хоть иногда почувствовать себя абсолютно нормальным, таким же, как и все, человеком.

— Здравствуйте, Павел Семенович — я постарался улыбнуться как можно шире. Со стороны это должно было выглядеть, словно я прямо таки излучаю радостное возбуждение от одной лишь встречи с таким великим человеком.

— Не ерничай — этого битого волка на мякине не проведешь. Он даже бровью не повел, зря старался. — Садись, дело к тебе есть важное — указал на табурет.

— Это понятно, что важное. Если б не важное, я мыслю, вы б тогда кого-нибудь другого позвали — кивнул я в ответ. — Вопрос только в том насколько?

— Не волнуйся. Я твои варварские тарифы знаю. Рассчитаюсь, как договаривались — вздохнул тяжело начальник. Этот седой, побитый жизнью мужик, сгорбился и сунул руку в ящик стола. Мне даже жалко его стало. Честное слово.

— Вот — бросил он на стол пакет. Небольшой такой, размером с обыкновенное письмо. — Это надо одному хорошему человеку на Пушкинскую доставить.

— Где ж вы у фашистов хорошего человека надыбали? — удивился я.

— А не твоего ума дело — был ответ и я понял, что полез не в свою епархию.

— Как скажите — я снизал плечами. — Кому пакет передать? Имя сего господина, я надеюсь, вы мне сообщите? — поинтересовался, и не думая притронуться к посылке. Спешка, она только в отхожем месте нужна. Да и то, обкаляться ж запросто можно.