— Там чувак из Следственного комитета под замес попал. — Кот бросил ложку на стол.

— Во попадалово, — Рама едва не подавился куском хлеба.

— Ну да, не повезло ему, — Килла хлебнул борща. — Оказался не в то время, не в том месте…

— Ты что, не врубаешься? — крикнул Кот. — Стрелок Ворошиловский!

Килла нахмурился, уставился в полупустую тарелку. Похоже, аппетит пропал и у него.

— Я что-то не пойму, — тихо сказал он. — Вы чего, меня крайним хотите сделать? Или я это для себя? Давайте я сейчас пойду мусорам сдамся. А чего мне оставалось делать с этими беспредельщиками? У этого машину отобрали, — он показал пальцем на Димона. — Вас там прессуют. Этот хрен кожаный за своей пушкой полез. Или вы, может быть, терпилами быть хотите?

Килла резко вскочил с места, чуть не опрокинув стул. Уперся сжатыми кулаками в стол.

— А я не хочу! — Килла отошел к окну, отдернув занавеску, скрестил руки на груди. — Чего шмалять начал…

— Да ладно, — сказал Ошпаренный. — Чего ты заводишься?

— А чего он тут наезжает? — прокричал Килла.

— Да успокойтесь вы, — Рама бросил на пол ложку. — Еще не хватало между собой кусалово устраивать.

Килла отошел от окна, сел на прежнее место.

— Где второе? — крикнул он неизвестно куда пропавшей официантке. — Второе?

— Есть, короче, один знакомый, — Кот вытащил из кармана книжку, перевернул пару листков. — Некоторое время можно у него перегаситься. Надо ему позвонить, но не факт, что он на месте.

Кот встал, листая книжку на ходу, исчез в закутке, где висел телефон. Килла наблюдал, как в кафе вошли три мужика средних лет, судя по одежке, покрытой пятнами соляры, водители крупнотоннажных грузовиков. Выбрав свободный столик у двери, сделали королевский заказ: борщ, котлеты, пиво и, главное, по три кусочка хлеба на рыло. Килла, разглядывавший чужаков без всякого интереса, неожиданно поднялся и скрылся в сортире.