Наконец, крупного размера небритый мужик, одетый в хьюго-боссовские летние брюки и легкую льняную рубаху, распахнутую на груди, милостиво остановился и согласился помочь толкнуть машину, если я в ответ на эту любезность довезу его до ближайшего банка. Я предложение принял, тем более что и сам собирался туда заскочить. Налички было мало, требовалось пополнить бумажник, прежде чем двигать в магазин. В свете последних событий банковские карты в магазинах могли и не принимать.

Мужик оказался настоящим здоровяком, машина тронулась с места, набирая скорость, я заскочил внутрь и, отжав сцепление, повернул ключ. Покряхтев, будто старый дед, мотор все же завелся. Что же такое с машиной-то моей приключилось? Недавно ведь техосмотр проходил, все в порядке было…

Подождав, пока мужик заберется в салон, я осторожно поехал вперед. Коньяка я выпил всего пару стопок, но рисковать не собирался.

— Как думаешь, что происходит? — Мужик напряженно сжимал и разжимал огромные кулаки.

— Ты про самолеты? Теракты, думаю…

Мужик удивленно на меня уставился.

— Какие еще, на хрен, самолеты? Я про то, что люди мрут!

— Где мрут? Какие люди?

— Да ты чего? Я сейчас, пока по улице шел, человек пятнадцать видел. Лежат на земле мертвые. Скорые их забирают, но машин не хватает. Многие так и лежат!

Вот это была новость. Я вспомнил того мертвого мужчину, которого видел пару часов назад, когда ехал к Кире. Его забрать, наверное, успели. По крайней мере, когда мы проезжали мимо, там уже никого не было.

— И что, говоришь, умерли многие? Просто так?

— Говорю же, человек пятнадцать видел. А от чего умерли — никто не понимает. Шел и упал… Все! Каюк!