Однако маньяком он, к моему вящему разочарованию, не оказался. Он оказался писателем. Я и не думала, что смогу когда-нибудь ехать в одном купе с автором таких действительно интересных книг, которые пишет он. Я вообще не люблю фантастику, потому что, читая, мне кажется, что все это возмутительное низкопробное вранье, которое пишут про наш магический мир. Но его книги… там истории во всяком случае не избитые. Читать интересно. Отчасти потому, что ни в одной из этих книг нет исключительных героев, которые должны спасти мир от зла. Нет… там другое… его книги выглядят как… как мемуары, воспоминания, записанные на страницы. Ощущение того, что автор действительно пережил это сам, уж слишком правдиво там все описывается. Может быть, именно поэтому всем так и нравится. Зачем он едет во Владивосток, я так и не поняла, по-моему, он хочет встретиться со знакомым или что-то вроде того. Я не стала выспрашивать. В конце концов, хватит уже наглеть. Антон и так, наверное, не знает, куда от меня деться. Только вот куда он денется? Не в окно же выпрыгнет…

Зато я узнала, что он пишет новую книгу (ну как, возьмут меня в шпионы?). Название сразу же меня заинтриговало — «Сага о зимнем волке». Почитать написанное мне Антон не дал, сказав, что неоконченные произведения никому читать не разрешает. Я попробовала обидеться и замолчать, но он пресек сие занятие в самом начале.

— И скоро ты закончишь?

— Не знаю. Наверное, скоро. Мне осталось лишь самое главное, суть. Ради которой я и начал книгу.

— И что же будет в развязке? — осторожно полюбопытствовала я.

— Если бы я сам знал…

— Подожди… ты не знаешь? Но ведь ты же автор.

— Что будет дальше, я еще не придумал. Все слишком сильно закрутилось, навалились новые проблемы, — немного устало признался он.