Наверно в этих шутках заключалась какая-то особая, недоступная пониманию полусотника, командирская мудрость. Потому что все без исключения командиры подбадривали нас именно ими. Я так и представляю, как один истекающий кровью на поле боя тысячник, передает их вместе с остатками своего отряда своему приемнику. Как самое дорогое и ценное, что было в его жизни.

Солнце жарило себе неторопливо, двигаясь по своему ежедневному маршруту. Пели птички и стрекотали кузнечики, явно не понимая грандиозность происходящих событий.

Пронесли какого-то раненного, в сопровождении почти десятка охраны.

Большая шишка наверное, – нашего брата с поля боя выносят только после битвы.

– Слышь братан, – окликнул я пожилого десятника, и протягивая ему свою флягу спросил, – Как там у вас дела то складываются?

– Спасибо – хреново. Прет вражина, – даже страшно становиться. Я уж сколько воюю, – думал все повидал, но такого…. . Впрочем скоро и до вас очередь дойдет, сам увидишь – мало не покажется.

Сказав это, он вернул мне флягу, и побежал догонять свой десяток.

По небу пробежала какая-то шальная тучка. На всякий случай пощупал свой Знак. Но он нисколько не нагрелся. Значит тучка это просто тучка. А не вражеский маг подкрадывающийся к нашим рядам. Хотя это может быть и наш маг, который под защитой тучки летит по своим служебным делам. Но нашего мага можно не опасаться, …хотя если подумать, – мага всегда стоит опасаться. Маги они же ведь того…, – МАГИ. Мы для них все равно что грязь под ногами, хотя НАШИ вроде как и являются Защитниками. Но раз Знак не нагрелся, значит это не Враг. А раз не Враг – хрен с ним, – пусть летит.