— Едва ли... — ответил я. — А как поживают твои?

Он поймал мой взгляд и некоторое время смотрел мне прямо в глаза. Его неисчезающая улыбка как будто стала еще шире.

— Трудно сказать, — наконец ответил он. — У нас нет связи... э-э... в некотором смысле.

Я улыбнулся в ответ.

— Это чувство мне тоже знакомо.

Мы закончили свой завтрак и выпили по последней чашке кофе.

— Значит, с Миллером ты встречаться не будешь? — спросил он.

— Нет.

Он пожал плечами. Нам принесли счет, и его захватил Люк.

— Сегодня угощаю я, — объявил он. — В конце концов, у меня-то пока есть работа.

— Может быть, когда-нибудь я смогу отплатить тебе тем же за совместным обедом. Спасибо, — ответил я. — Ты где остановился?

— Момент... — он сунул руку в карман рубашки, вытащил коробок спичек и бросил ее мне.

— Вот... Мотель «Нью-Лайн», — сказал он.

— Как насчет шести часов?

— Идет!

Он рассчитался с официантом, и мы вышли на улицу.

— До встречи, — кивнул он.

— Ага.

Пока, Люк Рейнард, странный человек. Мы прожили рядом почти восемь лет, неплохо проводили вместе время, бегали трусцой, занимались спортом, иногда назначали свидания одним и тем же девушкам...

Он снова заставил меня задуматься о нем — сильный, умный, такой же «кошка, которая гуляла сама по себе», как и я. Между нами словно существовала какая-то связь, смысл и содержание которой я никак не мог полностью уловить и понять.

Я вернулся к автостоянке около моего бывшего дома и, прежде чем забросить в кабину сумку и завести двигатель, проверил, все ли в порядке под крышкой капота и днищем машины. Потом я медленно ехал, посматривая по сторонам.

Все это было так ново и интересно восемь лет назад... Теперь же я говорил всему, что меня сейчас окружает, «прощай». За последнюю неделю я сказал уже то же самое всем, кто для меня хоть что-нибудь значил... кроме Джулии.